Tuve que dejar de escribir. No podía. Las sombras iban a atraparme. Era todo negro. La única luz era la del pequeño monitor, y yo... No podía. Me estuve preguntando, toda la noche: ¿Habría sido solo un sueño? Ahora no recuerdo por dónde iba. ¿Sabéis? Quería darle un final oscuro al relato, pero... no me veo capaz. Mi propia historia me consumiría. ¡¿Y tú qué coño miras?! Es esa cara de nuevo. ¿Quién sería el bastardo que la hizo? O más bien... ¿Habría algún modelo? ¿Una víctima, tal vez? Sí, eso tiene sentido. Y la sangre, la supuesta sangre con la que está realizada, era la del torturado. O asesinado, quizás... ¿Qué...? He escuchado... algo. Pasos. Subiendo las escaleras. Pero estoy solo. Estoy solo. Solo...